Qui s’arrache les poils quand le futur démange ?

Les trois vieux singes, tombés dans l’ornière des chemins de traverse au pays des grimaces et des paroles qui s’égarent, hésitent entre cacahuètes et bananes. La civilisation du haut débit serait-elle plus forte que celle des forêts primaires ? SEULE NOTRE MÈRE à tous, LA TERRE dans le capharnaüm de sa création anarchique possède la réponse. Se laissera-t-elle assassinée par son petit dernier : l’homme, sa couardise, sa convoitise, son avidité, ses croyances et ses convictions ?
Les chefs homo sapiens, ces vilains garnements,
S’attribuent la terre mère, agissent aveuglément,
Plus ils la vilipendent et lui font mille misères,
Plus ils lui en demandent et plus ils l’éviscèrent.
Ce ne sont que broutilles, ils y vont sans tourment,
Pourquoi un protocole, pourquoi des sentiments ?
C’est eux le nouveau genre, la noble matière grise,
La péteuse bleusaille qui maîtrise la crise...